LOS REZOS (O RESTOS) DE LOS 90’S.
En la
iglesia, bajo la vía láctea
te regalé un chocolate Milkyway que la contenía,
y perdí mi religión
en un sueño profundo…R.E.M.
Mientras melones ciegos
se quejaban de que no llueve,
y tú gritabas que eso no puede ser sano.
Cuatro morenas se preguntan ¿Qué pasa?
y yo me repetía
que la cosa iría mejor contigo o sin ti.
En la institución una rubia de plástico
aseveraba que era una oración
y la convirtieron en reina,
como una virgen.
Hey! Baby, no hables y actúa me dijiste sin dudas
no puedo sacarte de mi cabeza
eres como una canción antrera
coreografiada por kylie Minogue.
Y yo después fui como un herrero divorciado, ante la cabeza
de un cristo roto,
haciendo una cruz de madera
de la más corriente.
Tus palabras fueron más que palabras
extremo, en un carro rápido que no va a ninguna parte.
Y comprendí que sería el primero en morir de la pandilla.
Ella es así, sin red para el más rico, BÉSAME!
me dijo una zorra entallada en un traje de lentejuelas
y yo quise creerle y comencé mi comedia romántica.
Con cursilerías en el camarote del amor
creciendo como trébol de jardín, me acarició la ternura,
pero yo oía tus tacones lejanos
estabas dando vuelta demasiado tarde.
Y te hice un poema, dos… tres…
y tu recuerdo me hablaba en el oído
diciendo “todavía estoy enamorada de ti chico”
“Sean paul and sasha”.
Y yo y mi real sombra delgada
nos paramos a rapear una oración
que comenzaba diciendo
“mi nombre es culero connor”
para comprimir toda una década
y apretarte hasta dejarte sin tiempo y sin aliento.
“Soy un perdedor i’m a loser baby
so, why don’t you kill me”
LLANTO POR LA MUERTE DE RON JEREMY
te regalé un chocolate Milkyway que la contenía,
y perdí mi religión
en un sueño profundo…R.E.M.
Mientras melones ciegos
se quejaban de que no llueve,
y tú gritabas que eso no puede ser sano.
Cuatro morenas se preguntan ¿Qué pasa?
y yo me repetía
que la cosa iría mejor contigo o sin ti.
En la institución una rubia de plástico
aseveraba que era una oración
y la convirtieron en reina,
como una virgen.
Hey! Baby, no hables y actúa me dijiste sin dudas
no puedo sacarte de mi cabeza
eres como una canción antrera
coreografiada por kylie Minogue.
Y yo después fui como un herrero divorciado, ante la cabeza
de un cristo roto,
haciendo una cruz de madera
de la más corriente.
Tus palabras fueron más que palabras
extremo, en un carro rápido que no va a ninguna parte.
Y comprendí que sería el primero en morir de la pandilla.
Ella es así, sin red para el más rico, BÉSAME!
me dijo una zorra entallada en un traje de lentejuelas
y yo quise creerle y comencé mi comedia romántica.
Con cursilerías en el camarote del amor
creciendo como trébol de jardín, me acarició la ternura,
pero yo oía tus tacones lejanos
estabas dando vuelta demasiado tarde.
Y te hice un poema, dos… tres…
y tu recuerdo me hablaba en el oído
diciendo “todavía estoy enamorada de ti chico”
“Sean paul and sasha”.
Y yo y mi real sombra delgada
nos paramos a rapear una oración
que comenzaba diciendo
“mi nombre es culero connor”
para comprimir toda una década
y apretarte hasta dejarte sin tiempo y sin aliento.
“Soy un perdedor i’m a loser baby
so, why don’t you kill me”
LLANTO POR LA MUERTE DE RON JEREMY
“Vamos a tequila, señorita, bonita
i really need it now
i ain't got no tengo dinero, caballero
say can we work it out”.
LOS
UMBRELLOS, no tengo dinero.
Las piernas del
universo se han abierto
a 180 grados de
diversión
y un agujero negro
está devorando
el corazón de
Manhattan.
Ron, en la cumbre del
Empire State
se toma un daiquiri rum
tranquilamente
observando el espectáculo,
mientras sus 35 cm de
virilidad son atraídos
Con la fuerza de una
nebulosa
Hacia una felación
interminable.
Negándose a penetrar
otra dimensión,
El condado de Queens
ha quedado a oscuras;
y sus bellas
señoritas
han abandonado los
prostíbulos locales
para unirse a la
procesión.
El momento de la
abducción es inminente
y Ron lucha pero ya
no hay vodka en la nevera
y su estado etílico
lo volatiliza.
La espaguetización ha comenzado
y Ron se estira como
embadurnado
en un Trojan
ultra-sense.
Afuera llueve… la
calle huele a semen reseco
Ron ha perdido la
batalla
y está siendo
engullido
en el agujero más
profundo
sobre el cual ha
colocado bandera…
y un universo
iconoclasta
ha dejado al porno
sin su mástil.
AMOR EN LOS TIEMPOS DEL SANTO.
El monstruo no soy yo.
El monstruo son los otros.
EL SANTO “Vida, obra y milagros”.
El amor no existe.
El deseo, la
atracción, la inyaculación;
son hologramas que el
universo crea
para evitar la
polución.
En la hora más
muerta,
el viento helado que
emiten los cuerpos
al pasar por las
puertas
dictamina una
sentencia de existencia.
Viento negro, ojo de
lince, pájaro en mano
el mantra
interminable de acontecimientos
revelando al
espíritu y su azote,
en la espalda de la
razón.
Mi película comienza
mal…
mi película termina
peor,
el sol salió y me
cantó.
Y la circunvalación
terrestre
se a-cornisa y el yo grita como ahogado
en un filme de horror
interpretado por el santo y blue demon;
un cortometraje
efímero de serie B
en donde no hay bettys
page
que lo eroticen y lo
vuelvan divertido.
Las momias de
Guanajuato se han escapado de sus catacumbas
y pueblan las
avenidas,
y a la bambificación del dulce alba
le escurre la ternura
como el moco
infeccioso de la gripe aviar
que no cesa hasta
causar la muerte.
Estamos todos jodidos
y la autocompasión no
nos alcanza
para sacudirnos lo
pendejo.
El amor no existe.
El alma se hiela
y sus escarchas, son
tan tiernas
Como para hacer llorar a un hombre
entonando una triste
canción
“Micaela, Micaela,
que tú tienes algo mío”.
El tren va en camino
a descarrilarse.
¿Lloras tú?
GALAXINA
Mujer arrasa como un tsunami
a tres hombres/love
story/ TRISTEZA!!!
RODRIGO FRESÁN, el fondo del cielo.
El brillo atómico de
una mirada radioactiva
se desliza suavemente
sobre la cascada
de la forma.
Sobre la agudeza del
avispado
vértice de tu cintura
ardiendo en los
tizones de mis manos.
Y el telar que
envuelve la mañana de tus senos
florece en un bostezo
con la fuerza de tragarse al mundo
En una galaxia
lejana…entre nebulosas,
tu amaneces…
la Dorothy Stratten de mis sueños,
volviéndote el puente
entre este mundo y el otro,
en la atadura que
zurce el delicado desgarre universal
y luego lo rompe para
jugar al memorama con sus partes.
Por la tarde, el
centro espacial kennedy
hizo una abolladura
en la historia,
y la ciencia jugaba a
tronar cohetes
en la negrura de la
noche;
y tú desde tu planeta
solitario…
a los dados para que
tocara
la quintilla perfecta
en el que la mano callera
Al lado de la mía
eternamente.
“Y aunque ahora
escupo una oración
helado de terror
ningún dios responde aún.
Seré muy breve, te
extraño y eso duele”.
COCKTAIL.
Bermudas, Bahamas…come on pretty mama.
THE BEACH BOYS,
Kokomo.
La vida es como un
cocktail lanzado al cielo por la mano de tom cruise;
para llegar a arriba
hay que dar muchas vueltas.
Y después caer en batimento sobre un risky business,
desnudo, entre
truenos y viento de tormenta
a lo terminator…
con las esperanzas
recargadas en un “I ’ll be back”
que nunca llega.
Desinflado, con la
realidad desmentida en los riñones
como gancho al hígado
y sin equivalencia de
referentes.
Con la suerte por
goteros
para llenar el vaso
de la desfachatez
y los ojos lampareados por el sueño…
mientras suena un soundtrack tropical
que repite “the band is Down in Kokomo”
en la fiesta
perpetua.
Con el
encabronamiento a tientas
y el ingenio a
oscuras.
Con el alma
desflorada en la baja pasión
del desgaste de los
días
Twist and shout…
(twist and shout)…
mientras pones de
bandera al optimismo
y de mascara al
sinsabor,
sacado de la comedia
acida
que ha sido el camino
a darte cuenta que el amor es el quinto elemento.
ELVIS THE KING
“EL rey abandona el trono esta noche”.
MEL GIBSON, breveheart.
Elvis toca su
metralla eléctrica
con un arpegio
de plomo.
Canta fuego y
enciende el escenario
baila balazos en
todas direcciones.
Elvis fuera de
si piensa en linda,
y el válium 10
le sale por los ojos
y el alma se le
sale del traje.
mira al público
con cara de idiota
que lo proclama
"el rey ".
pero… a solas,
en su mansión de Graceland
sabe que su
corona es de dendritas eléctricas
y su carruaje
una vagoneta Cadillac 52
seguida de una
escolta y una banda de guerra.
Elvis de noche
siente miedo
por eso abraza
su metralla eléctrica
y clama al cielo
que le quite la corona.
Lanzando una
plegaria que dice:
“Walk a mile in
my shoes”.
Les
visiteurs du soir
“Una rata
neoyorkina ha salido a descomponer la noche”.
PAUL AUSTER,
trilogía en nueva york.
Con la despreocupada técnica de un post-impresionista…
una
pincelada burda trazo el
bosquejo
derruido del androide somnoliento.
Desde
el rincón de un silencio
involuntario;
los últimos ritos de la muerte
ya habían pasado de moda
antes que madame tristeza
sintonizara el canal de la desesperanza.
La calle tenia devastados los adentros
y nosotros
el ansia loca, de agarrarla a
vergazos.
Ligeros, por error…
hincados ante el garrote de la
omnisapiensia
quemábamos la gota de la desesperación.
Noctámbulos, agonizantes
como la luna en su más crudo cuarto;
hacíamos
pequeño el centro
de la sensación,
preparando
un baile
a un Morfeo corredor de carros de carrera.
Conscientes
de que el cerebro truena primero;
y la purulenta hinchazón
desencaja
en destellos de violencia
apuntalamos el timón hacia la destrucción.
y en medio de sus gracias…
Brincábamos como queriendo bailar un jarabe
tapatío
que
Arremetiera su fuerza contra remolino.
Francisco
Alberto Gutiérrez González (Hermosillo,Sonora,México.1989): Es estudiante de
lingüística en la universidad de sonora. Interesado en la labor poética, ha
sido publicado en 2 ocasiones. Una por la revista Hayaza No.20 (2016) del departamento de letras y lingüística de la
Universidad de Sonora y otra por la revista independiente Mala Palabra No.0 (2016)
bajo el seudónimo de Mr. Muerte. También ha colaborado en varias
ocasiones en la organización y lectura de obra poética en el encuentro anual de
escritores Horas de Junio organizado
por la universidad de sonora (2012, 2013, 2015). En 2012 perteneció al
movimiento poético sonorense “Los poetas del fin del mundo” con el que
coexistió en inquietud literaria todo ese año. Amante de la cultura pop, Francisco
intenta plasmar en su obra la tristeza de una era gobernada por la influencia
de los iconos populares nacionales e internacionales convirtiendo su poesía en
una cascada de referentes, muy a lo posmo el manfleis.
